1
Las nubes son ballenas.
Rayos enfiestados de un sol de verano.
Respiro bajo el agua y nado en el aire (contaminado).
Sobrevivo sin manual y escribo poemas.
Vivo en Coyoacán.
Miro a escritores y escritoras consagrarse desde sus balcones.
Yo también me consagro;
a la academia cazadora,
la literatura navegante
y el vagamundismo (antropológico).
2
He retornado a las andadas de los cuerpos,
a las cogederas en columpios y metros;
al 2x1 en cerveza y los affairs en Uber.
¡Estoy viva!
3
Espero respuestas.
Con muchas monedas al aire,
una aprende de malabares;
a bailar en cabarets y mascaradas
y a jugar al circo en las alas de un avión que se lleva la lava del tiempo y sus ansiedades,
uñas carcomidas.
Por ahora,
Buenos Aires es una postal.
Viajo porque quiero tenerla entre las manos y besarla.
Amo mi locura y mi clítoris.
Me abro a la incertidumbre;
hacia la carcajada de la lentitud y poca sed de mundo de los hombres intimidados;
asustados ante la pérdida de sus privilegios encofrados.
Sobrevivo sin manual y escribo poemas.
Vivo en Coyoacán.
Me consagro al verano.
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