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Rezo a Santa Cuarentena

Por mi priviliegio, 
por mi privilegio,
por mi gran privilegio
[con golpes sobre el pecho y ojos bien cerrados],
por eso ruego a Santa Cuarentena, siempre del Rosario...

Imploro a la Suprema Constelación de los Dolores,
de misterios encarnados en las dádivas de la irracionalidad,
arráncame estos insomnios de papel que me acartonan en el palacio de las penumbras. 

 Santa madre de los llantos, 
protectora de las águilas, los nopales y las trajineras, 
guardiana del esqueleto de las almas y las ánimas en los mercados de la tristeza.

Oh, protectora de las lumbres que esperan a sus muertes...
Apiádate de mi neurosis y consuela mis constradicciones. 
Hágase tu voluntad y líbrame de todo monstruo patriarcal. 

MIZO

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Raudal

Te aspiro en la espera interminable del hilo tendido frente a mí, inánida presencia, triángulos perdidos, ruido ingobernable que cabalga hacia mis furias sedientas,  mientras los abalorios de arena se entierran en tu boca. 
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Sepulcral

Searching in the prints of animal life; those whispers of sand, of holding hands of the dead and my friends. Away. Oh, there, the plains and the stars laugh at me for the lost and the time that went to somewhere, in between the lines of dirty hands, old books and hot pens. Oh, that nights of rough beds, mountains of bodies searching souls and some angels' dust in the eyes. People. I'm forgetting (that feeling). The touch. And the hug. The frozen voice and images that fly through wires. I miss the tongues, unprisioned by wines and the sound of bottles, emptied by words.
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Leer al cielo

Era de noche y Lua ladraba. Se camuflaba con las sombras y los gatos. Sus ladridos eran mi camino; creía que me llevaban de los oídos, pero no; sólo me acompañaban a la catástrofe. Como siempre, testigos de mis intentos suicidas. Llegamos al monte. Con mis orejas desnudas y mis ojos nublados, busqué. Arranqué las flores y desenterré las piedras. No hubo espectáculo de nada, pero la nostalgia se lució; desfiló con sus plumas empolvadas y los aluxes bailaron. La humedad trazó su cauce y, sobre una hoja de palmera, llegamos a una entrada. Pudo ser cualquiera, pero era la de un templo silenciado. Aún de pie; sobre sus muros desgarrados, sus códices desaparecidos, figura desequilibrada y sin rastros de un color. Lloramos. A lo lejos, allá arribita, las estrellas contaban historias indescifrables y yo, ante la dictadura del sonido, escuchaba. Si algo no sé, es leer al cielo.
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