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Humberto Naranjo

I
Tú y las calles.  
Las calles estarán minadas;
y tú... 
Estarás, 
con molotovs en los bolsillos,
en la frente y en el corazón encapuchado. 

II
Crónica de una muerte anunciada;
atrasada, pero anunciada.


III
Para encontrar a Humberto Naranjo...
¿A Humberto Naranjo?

Ay, ay, ay... 
Tendrá que ser con una ráfaga de viento que haga volar las mariposas de todos los Macondos;
con los dientes, 
que arrancarán las historias oficiales de los libros.
Hasta que no quede ni una sola

 ¿Escuchaste? 
Ni una pinche sola. 



Para escribirle a Humberto Naranjo...
¿A Humberto Naranjo?

Ay, ay, ay...
Tendrá que ser con un avoncito de papel,
con destino a la primera línea la barricada;
al fuego de los meteoritos,
al último ocaso.

IV
Lloverán las estrellas.
No habrá fosa que pueda sepultarlas
Serán las semillas de los nuevos cielos.

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Sepulcral

Searching in the prints of animal life; those whispers of sand, of holding hands of the dead and my friends. Away. Oh, there, the plains and the stars laugh at me for the lost and the time that went to somewhere, in between the lines of dirty hands, old books and hot pens. Oh, that nights of rough beds, mountains of bodies searching souls and some angels' dust in the eyes. People. I'm forgetting (that feeling). The touch. And the hug. The frozen voice and images that fly through wires. I miss the tongues, unprisioned by wines and the sound of bottles, emptied by words.
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