Truena lindo;
truenito cuerda blanca que,
en su tronar,
huele al oro viejo,
verde esclavitud de fortunas robadas de manos,
mayas.
Los cuentos de Abreu contados por papá;
Canek, Sac Nicté, el enamorado que cayó por el puente de telaraña y los finales sangrientos cambiados por luz tenue.
Emprendido el vuelo,
caigo en la infancia crochét,
eterno atrapasueños;
capullito de aretes prendidos y mejillas de red.
Mañana será otra noche,
de mismos rezos
y viajes a islas a las que,
sin mapa,
he de volver.
truenito cuerda blanca que,
en su tronar,
huele al oro viejo,
verde esclavitud de fortunas robadas de manos,
mayas.
Los cuentos de Abreu contados por papá;
Canek, Sac Nicté, el enamorado que cayó por el puente de telaraña y los finales sangrientos cambiados por luz tenue.
Emprendido el vuelo,
caigo en la infancia crochét,
eterno atrapasueños;
capullito de aretes prendidos y mejillas de red.
Mañana será otra noche,
de mismos rezos
y viajes a islas a las que,
sin mapa,
he de volver.
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