Los días son uno. Sin nombre ni número. De repente, llueve; pero aún es uno. Las gotas sobre las flores; como aquéllas que resbalan por las frentes, sudan las teteras, o escapan de las fuentes para morir, evaporarse Y esa curva es la erótica de la vida. El río contempla a su reino de rocas, que poco sabe del diccionario de fronteras. Y nuestros pies caminan sobre los rayos y las sombras de los árboles El último suspiro de la tarde. Vuelan las palomas y la corriente canta, como la arena. Los dedos mojados y el último mate. Cubrirse con la noche sedienta. Sobre la yerba, mi cama, me hundiré. Ser pasto, agua y brisa. Desaparecer.