Un algoritmo destartalado
¿Y el tiempo? Un enigma.
La voz vacía de palabras;
palabras sin volumen.
No hay tono que llegue
ni alcance.
Anular al yo y sus recónditos dolores;
esos lugares y brazos lejanos,
que le dieron sentido a la bahía;
al horizonte perdido en mis iris,
a un llanto entre los manglares,
que ayer me escuchaban y hoy ya no me hablan.
¿O yo he olvidado su idioma?
La muerte de la autoría,
que no es nada ni nadie sino una pobre firma;
un garabato perdido en un abecedario desteñido,
otra de las colecciones de una civilización, ya-será un fósil bajo el mar.
¿Y el tiempo? Un enigma.
La voz vacía de palabras;
palabras sin volumen.
No hay tono que llegue
ni alcance.
Anular al yo y sus recónditos dolores;
esos lugares y brazos lejanos,
que le dieron sentido a la bahía;
al horizonte perdido en mis iris,
a un llanto entre los manglares,
que ayer me escuchaban y hoy ya no me hablan.
¿O yo he olvidado su idioma?
La muerte de la autoría,
que no es nada ni nadie sino una pobre firma;
un garabato perdido en un abecedario desteñido,
otra de las colecciones de una civilización, ya-será un fósil bajo el mar.
Comentarios
Publicar un comentario