Un algoritmo destartalado ¿Y el tiempo? Un enigma. La voz vacía de palabras; palabras sin volumen. No hay tono que llegue ni alcance. Anular al yo y sus recónditos dolores; esos lugares y brazos lejanos, que le dieron sentido a la bahía; al horizonte perdido en mis iris, a un llanto entre los manglares, que ayer me escuchaban y hoy ya no me hablan. ¿O yo he olvidado su idioma? La muerte de la autoría, que no es nada ni nadie sino una pobre firma; un garabato perdido en un abecedario desteñido, otra de las colecciones de una civilización, ya-será un fósil bajo el mar.