Son las 12.
Camino sobre la cuerda, sobre esa línea entre el día y la noche.
Son las 12.
El café de prensa, negro y paciente; mis ojos, llamándolo.
Son las 12.
Las antropologías y mis zapatos; los viajes y sus terrenos de cascadas, de dunas, de sabor.
Son las 12.
Imagen acústica, papila gustativa y poro volcánico.
Son las 12.
Café de prensa y Valeria
Son las 12.
Lúa camina y recorre la reja.
Son las 12.
Nos miramos.
Son las 12.
Bebe mi morenidad.
Bebo su negrura.
Que viva la luna...
Son las 12
Café: hoy miré que un hombre tiraba rosas encima de un piano; sonaron sus campanas y sus triángulos. Sin claves.
Camino sobre la cuerda, sobre esa línea entre el día y la noche.
Son las 12.
El café de prensa, negro y paciente; mis ojos, llamándolo.
Son las 12.
Las antropologías y mis zapatos; los viajes y sus terrenos de cascadas, de dunas, de sabor.
Son las 12.
Imagen acústica, papila gustativa y poro volcánico.
Son las 12.
Café de prensa y Valeria
Son las 12.
Lúa camina y recorre la reja.
Son las 12.
Nos miramos.
Son las 12.
Bebe mi morenidad.
Bebo su negrura.
Que viva la luna...
Son las 12
Café: hoy miré que un hombre tiraba rosas encima de un piano; sonaron sus campanas y sus triángulos. Sin claves.
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